Contrafase

En la última película de Ridley Scott, Red de mentiras, un cínico jefazo de la CIA, encarnado en Russell Crowe se queja de la desconexión electrónica entre los fundamentalistas islámicos. Si la comunicación entre ellos se produce según la tradición de la medina árabe: el encuentro, el roce, el boca a boca; su rastreo se complica enormemente. Si ya no utilizan los móviles o Internet, se convierten en un enemigo del pasado, paradójicamente invisible ante la gente del futuro, presentes en un escenario virtual. En la realidad, y según el ex agente Jamie Smith (cuyo nombre tiene que ser forzosamente inventado, a fuerza de pura trivialidad), los agentes americanos suplen de viagra a ciertos jefes tribales afganos: aquellos, ancianos y polígamos, que recuperan su dignidad perdida gracias al citrato de sildenafil (nombre cuya fonética parece inventada), para recavar su ayuda en la lucha contra la Jihad of the sword: “Intentas salvar una brecha entre gente que vive en el siglo XVIII y gente que viene del siglo XXI” explica Smith.
Realidad o ficción, parece una batalla imposible; librada en espacios desiguales y en tiempos dispares: una especie de contrafase que, ojalá, cancele las furias y evite que se nos fundan los plomos y nos quedemos, todos, a oscuras.

Oh, Lonesome me

Ya en 1971, cuando escuche por primera vez a Neil Young cantar “Oh, solitario de mi”, tuve la sensación de que la hubiese compuesto para mi; pero eso era consustancial con la adolescencia (cualquier chaval es lo suficientemente vanidoso como para pensar que la canción que tanto le gusta va sobre él, como bien decía Carly Simon), de modo que no le dí demasiada importancia. Pero 38 años más tarde, me percato de que aquel estremecimiento persiste; especialmente durante estos días, tan familiares, diseñados para proscribir a quien no tiene familia.
Me hubiese gustado encontrar una grabación de la época de “After the Gold Rush”, para sumar la nostalgia al desasosiego, pero esta, tan reciente, no está nada mal (al menos de sonido)

Una de terapia

En la segunda entrada de este blog, fechada el 10 de Agosto, hablaba de mi dolencia crónica; ese estado carencial que te deja tan desamparado como un reumático a la orilla del mar en invierno: La minoría.
En navidad, coincidiendo con la mínima expresión de la luz y la máxima expresión de las carencias, suele aparecer de forma virulenta. La mayoría, su antagonista natural, llega a este solsticio en todo su apogeo, crecida e imponiendo sus estándares sentimentales por doquier.
El otro día, un amigo con mi mismo síndrome, me decía como procuraba huir cada año a cualquier país musulmán, o situado en el hemisferio sur, para aliviar los embates de la realidad. Por mi parte doy fe, cuando he podido comprobarlo, de la bondad de una nochebuena en la playa tropical; con la hierba y la arena separada por una franja de flores y con una caipirinha en la mano. Es una delicia para los que se supone deberíamos estar refugiados del frío y arropados por los otros miembros del clan.
La nochevieja tampoco está mal en los países regidos por la Hégira. Resulta raro, reconfortante; como si te hubiesen evitado de un plumazo la comida de empresa y el balance anual.
Me fascina la facilidad con la que puedo cambiar el aspecto de este blog. Ojala pudiese cambiar el mundo real a golpe de clic, pero me temo que la vida no dispone de plantillas, como blogspot, que te permitan reordenar, a tu antojo, los elementos de la existencia.

El Monolito

La tierra sin habitantes es un documental de amonesto-ficción, género que seguirá de moda durante muchos años, donde se especula con la súbita desaparición del ser humano sobre la faz de la tierra. La conclusión, resumida en las sentencias finales del texto, es que la tierra puede sobrevivir sin los humanos, pero los humanos no podremos sobrevivir sin la tierra. También se dice que el planeta consigue recuperarse de todo el daño que le hemos inflingido en poco más de 200 años (una minucia, en términos evolutivos), y que nosotros solo hemos tenido que desaparecer. Entre los nuestros, hasta el más recalcitrante pesimista abogaría por la reinvención, antes que por la desaparición; aunque pensemos, desde el fondo de nuestra lógica, en la aparición del monolito a la especie de relevo. Yo apuesto por las hormigas, por la misma razón que convierte a China en el imperio emergente: ¡cifras!; aunque muchos insectos podrían ser candidatos. Las moscas, por ejemplo, además de estar aladas, lo que les resuelve la cuestión transporte, no tienen miedo a la escatología y se ahorrarían una pasta en un sistema sanitario universal.

La gran coartada

Sin publicidad no hay televisión en libertad es el título del artículo que Maurizio Carlotti, delegado de Antena 3 televisión en España, publica hoy en el diario El País. En él le pide a la señora Viviane Reading, comisaria europea de la sociedad de la información y los medios de comunicación, que explique su opinión política sobre unas cuantas cuestiones.
Supongo que la señora Redding entrará al trapo, pero me temo que el señor Carlotti le va a dar unos cuantos pases sin remedio, al menos hasta dentro de unos años cuando se percate de que la audiencia ya no le sigue.
Entonces, soltando la muleta desolado, se preguntará porque se desviaron en el último cruce(en el que nos encontramos ahora) y, observará la coartada de la libertad, maltrecha e inútil, en su saco roto por la avaricia. Para entonces, quizá tengamos a la policía buscando el cartucho letal (esa herramienta definitiva para el control de masas) que describe Foster Wallace en su Broma infinita.

Hippies IV

Acabo de enterarme de la existencia de una nueva etiqueta para quienes las necesitan y, además, justificativas. Los Scuppies: acrónimo de Socially concious upwardly Mobile person (persona socialmente consciente, pero con ¿potencial de ascenso?), pretenden estar a medio camino entre los hippies y sus herederos (no naturales) los yuppies.
Sin dármelas de gurú sociológico (seguramente porque el palabro estaría circulando cuando escribí la entrada en septiembre), aconsejaba a los responsables de la debacle financiera actual (Yuppies), que rescataran algo de la sapiencia que les fue otorgada cuando aun eran hippies .
Estos no eran las criaturas antisociales y peligrosas que nos pintaron las dos ideologías bienpensantes durante la guerra fría, sino los que se preguntaron si el potencial de ascenso, aludido arriba, debería tener límites.

No eran reacios a la tecnología, excepto los que no eran hippies, en realidad, sino Cuáqueros o Yonkies; ni al progreso (de hecho estaban encantados con sus himnos: casi todos interpretados con guitarras eléctricas y grabados en modernos formatos para su distribución masiva). Fueron pioneros ecologistas, activistas sexuales, pre-chandalistas ilustrados (su verdadera moda consistía en la búsqueda de trapos cómodos, bonitos y baratos: algo muy alejado del espíritu Cocó, malgré Monsieur Lagherfeld) y, sobre todo, no necesitaban una guía práctica para vivir bien mientras se hace el bien; porque la estaban inventando…pero les cortaron las iniciativas en seco.

El Perfume

Esto no es, evidentemente, una reseña del best seller de Patrick Süskind sino un alegato contra quienes (cada vez menos, afortunadamente) me imponen su perfume en lugares públicos. Ellos son menos culpables que los empresarios (y estos pueden ser cualquiera, dada la supuesta admiración que los famosos despiertan en la gente) cuando inundan el mercado con fragancias insufribles o adocenadas, cuando no portadoras de las connotaciones más rancias: la descripción que hacen los expertos de las diferentes esencias, para hombre o mujer, no tiene desperdicio.
La utilización de perfumes corporales es, bajo su aparente simpleza, una cuestión muy delicada: en primer lugar, el olor que emana un cuerpo ungido con cualquier aroma es diferente en cada caso, aunque la fragancia artificial sea la misma; por lo que hay que saber, exactamente, como le sienta ese perfume a tu piel. De todos modos, la cantidad utilizada debe ser la mínima, para que ese olor sea sugerido y no patente. Hay que tener muy en cuenta el contexto: no es lo mismo un perfume al aire libre, y con ligera brisa, que dentro de un local viciado y, habida cuenta que la meta de la mayoría (quieran o no las modistillas francesas) es la comodidad y el sport chic, deberíamos olvidarnos de todas esas esencias que evocan otros sitios y otros tiempos (siempre mas antiguos y mas encorsetados). Si no podemos resistir la tentación de mezclar nuestro peculiar olor con algún otro, que lo disfrace y lo estropee, deberíamos aprender las reglas básicas del juego. La primera de todas es muy sencilla: no impongas tus efluvios almizclados sobre tu prójimo. Respeta la pituitaria de los demás como la propia.

Calor añadido

El estrambótico título tiene que ver con el carácter complementario y calefactor de esta entrada.
En estos días, cuando el termómetro no sobrepasa los 0 º centígrados, apetece recordar los veranos ibicencos, que sonaban (literalmente: con lo que más tarde sería el Balearic beat) en mi vida a principios de los 80.
Entonces todavía no era la específica etiqueta electrónica de los roaring nineties, pero ya apuntaba maneras. De hecho, era entonces cuando toda la isla blanca latía, quisiese o no, al ritmo de las cadencias originadas en los gigantescos bafles, al aire libre, de las macro discotecas. Las protestas de los insomnes vecinos hicieron que fuesen cubiertas, por imposición legal, un poco más tarde. Allí nació el after hours, pues nadie quería ir a dormir antes de ver estallar el sol mediterráneo sobre sus cabezas. Bailábamos, impulsados por la música y los narcóticos, hasta mucho más allá del amanecer; después de todo, los rayos dorados del sol poniente eran mucho más dulces que las justicieras saetas matinales , y las playas tenían sus públicos respectivos de mañana y tarde. A los noctámbulos bailarines nos encantaba apurar el último rayo de sol, mientras creíamos oír "Green is the colour" en la lejanía. Después, cubiertos de sal y pereza, volvíamos a casa para iniciar el rito nocturno.
En la caja de caudales de mi memoria, entre los grandes momentos, conservo el regreso, andando, desde Amnesia a la casa campestre de mis amigos. La mañana recién inaugurada y, expandiéndose a muchos kilómetros a la redonda, la versión de Time after Time (esa delicia de Miles Davis) interpretada por Cindy Lauper. Los DJ´s han sabido siempre refrescar y calmar a la gente, pero entonces el chill out eran baladas, oldies y otras rarezas. Aun faltaban unos años para la explosión de samplers y mezclas que inundaron los noventa: El segundo verano del amor fue el de 1988 en Ibiza, y nadie entregaba flores para el pelo, sino cuartitos de MDMA, o de mezcalina sintética, para digerir mejor aquel beso francés que revolucionaría las pistas de baile al año siguiente.

Banda Sonora (1981-1985)

Madrid 1981…o era Groenlandia. Todos creíamos estar en el ojo de un hurancan que, a la postre, resultó ser un chiri-miri, pero ¿Y lo bien que nos lo pasamos?. Estábamos en el paraiso,que podía adoptar la forma de los jardines de Aranjuez, mientras rodábamos un cortometraje con el mismísimo Zurdo (a quien le hicimos la puesta en escena de su más estrepitoso fracaso) en el reparto. O la de la plaza de las Ventas, mientras grabábamos un proto-clip de la Sangre española de Gabinete Caligari. O bailando en Rock-Ola, con el directo de los Simple Mind (doce años antes de este, fantástico, de Paris), o en Morocco con Alaska y su banda.
En la primera entrega de esta etiqueta di por muerta mi sensibilidad latina, pero todo aquel delirio rescató el castellano para mi placer, aunque siguiese ilustrando las cuatro notas del rock sajón. Como dice Jesús, la movida empezó en 1975 y acabó 10 años después, de modo que estos corresponden a la 2ª mitad de aquel Blow-up mesetario. Los jueves por la noche, en El Sol, sonaba toda la evolución lógica de la New Wave del lustro anterior; y yo continuaba bailando antes de abandonar, definitivamente, Neverland.

PD.- también estuve cuando el “gran productor jefe” puso en manos de los Stones los efectos especiales de arriba.

Pensamientos impertinentes

Antonio Damasio es un Neurólogo Portugués que obtuvo el Príncipe de Asturias de investigación científica y técnica en el año 2005. En su libro En busca de Spinoza (Neurobiología de la emoción y los sentimientos) me enseñó el concepto de EEC, o estímulo emocionalmente competente.
Esto no es mas que un objeto o acontecimiento, cuya presencia real, o en rememoración mental, desencadena una emoción: Felicidad, tristeza, vergüenza, simpatía, miedo, y un largo etc., Por lo visto, las respuestas de nuestro cerebro son automáticas y, en el repertorio de que disponemos, están aquellas que son comunes a todos los humanos (conseguidas durante la evolución), y aquellas individuales, producto de nuestra propia experiencia. Como el objetivo final de esas respuestas no puede ser más que la supervivencia y el bienestar del individuo, al final debemos utilizar un número mayor, de las automáticamente programadas, que dependan fundamentalmente de nuestra fuerza de voluntad (decir simplemente no). De modo que lo más sensato es hacer caso omiso de aquellos EEC impertinentes y maliciosos, que aparecen subrepticiamente para modificar las estructuras cerebrales que sostienen nuestro pensamiento. En Román Paladino para mosquearnos y, en el argot simplista de muchos jóvenes, para rayarnos. La felicidad, o al menos la paz mental (que es casi lo mismo) está, de esa manera, un poco más cerca.

Tribunal de trasgos

Estreno ordenador. Me siento como niño con zapatos nuevos, solo que la sensación es la de estar descalzo sobre un terreno resbaladizo. Aprendí a usar estos cachivaches con una mezcla de necesidad y fascinación, que es la combinación perfecta para acceder a las más altas estancias del fracaso. A medida que yo he ido creciendo y mi ansiedad menguando, la fascinación ha ganado terreno a la necesidad y todo resulta más fácil. Aun así, cada vez que desvirgo una de estas máquinas me siento violado. Es como si una legión de los duendecillos invisibles del cuento te estuvieran examinando de unas oposiciones vitales, de esas que nunca terminan y van permitiéndote eliminar rivales hasta que piensas que el puesto es tuyo; entonces es cuando el ordenador peta y tienes que comprar uno nuevo: Te han suspendido y tienes que presentarte a una nueva convocatoria (en un puesto de mas envergadura, claro está). Ahora sabes más y estas más preparado, pero los trasgos son más canallas y te someten a pruebas más difíciles. Por ejemplo, ahora, voy a ver que ocurre con la entrada anterior de este cuaderno (una de esas con aplicación abierta en automático). Quizás tengamos que oír para siempre cantar a los Beatles aquello de I feel Fine, lo cual tampoco estaría mal del todo.

¡Andy!

Si Andy levantara la cabeza, opinaría muy diferente a como solía hacerlo en tiempos de la Factory. Los célebres 15 minutos de fama para todos serían sustituidos por el más estricto anonimato como impronta de modernidad y buen gusto. Imprescindible mantenerse alejado de catódicas tentaciones en las ceremonias de la abyección (así llama Carlos Boyero a ciertos programas en una de sus mordaces crónicas).
La fama pestilente reservada a los actantes horteras y sus acólitos, entre los que podríamos distinguir víctimas y aspirantes: De Violeta Santander y Jesús Neira (cara y cruz de la misma y falsa moneda) a los concursantes de Gran Hermano. Todos ellos hacinados en las páginas de revistas infames o en infectas webs, cuya existencia alentaría un diálogo de lenguaraces.
- Sobre gustos no hay nada escrito
- Claro que si. Está todo publicado y reeditado mil veces, lo que ocurre es que tu no lo has leído.

El evento

El próximo sábado, día 15, van a refundar el capitalismo, o lo van a apuntalar, o quizá lo vayan a disfrazar. En cualquier caso la reunión del G (je-je) 20 y pico suena a transcendente evento de los que pasan a formar parte de la historia. Quizá, como la 2ª internacional socialista, que también se refundo en 1923, y después en 1951, necesite un himno.
Yo, consciente como Zapatero de la presencia española, propongo una canción en castellano que, en el futuro, identifique rápidamente el acontecimiento. Una canción que, igual que aquella de los hermanos Degeyter, se convierta en referencia inolvidable y asaz significativa. Admito que adolece de universalidad pues, mientras la internacional habla de parias de la tierra y famélica legión, Marc Ros de Sidonie parece describir, en la magnífica Bohème, a la nieta de un miembro de la Gauche Divine y una heredera Garrotxí; pero a cambio derrocha pedagogía, muy apropiada para la ocasión. Si triunfa mi propuesta, en el futuro se conocerá como La Catalana, y será coreada emocionadamente en las manifestaciones pro regreso al sistema.

RUTF

Hoy lo tengo claro, y aunque a "esta humilde bitácora", parafraseando a Vencido, no la siga ni dios, es a Dios a quien invoco para que os invite a visitar la página que los MSF han preparado para difundir el RUTF (Ready-to-use therapeutic food). Entre tanto invento, tan supuestamente revolucionario como inútil, esta especie de snak prodigioso merece una especialísima mención. Ahora solo falta que nos pongamos a difundirlo como locos (en la página nos enseñan como hacerlo) y cumpla su cometido. Nos deja sin excusas para mirar hacia otro lado cada vez que oímos hablar de desnutrición infantil, de modo que no gastéis más tiempo aquí y pinchad el link.

Los States

He atravesado los Estados Unidos por carretera en dos ocasiones. Dos viajes de mas de 5000 Km. cada uno entre New York y San Francisco, y he de confesar que no me lo he pasado mejor en toda mi vida. El primero lo hicimos por el sur, "navegando" por las interestatales a base de cambio automático y limitador de velocidad a 55 millas. Una Road Movie repleta de moteles y classic rock stations, capaz de satisfacer a cualquier mitómano contemporáneo: Después de esa travesía comprendí, mucho mejor, la obsesión de Win Wender por las fotos aberrantes de neones y los reflejos metálicos en las carrocerías. Nueva Orleans, la terrible frontera mejicana, el cañón del Colorado, Las Vegas…Williams, en plena ruta 66, o L.A. where nobody walks, fueron etapas inolvidables de aquella aventura.
El segundo lo hicimos por el norte, sumergidos en maizales infinitos y deseando que el oso Yogui nos robase los emparedados, pues el objetivo principal era Yellowstone. Pero también estaban los grandes lagos, Chicago, las reservas indias Cheyennes, las pistas de sal en Utha …y hasta aquel garito, curiosamente cerca de Fargo, de lo mas parecido a aquel otro "Abierto hasta el amanecer" donde bailaba Salma Hayek con la gran serpiente blanca.
Hoy es un buen día para recordar un luminoso país, preñado de sombras. Mentiría si digo que he permanecido ajeno al antiamericanismo de los últimos tiempos, que bien a pulso se lo han ganado; pero también lo haría si no reconozco la grandeza de sus paisajes, de su hospitalidad, de su desprejuiciada relación con la historia; y por supuesto de su gente (leather faces aparte), entre la que viven músicos y peliculeros que tanto placer nos han proporcionado a lo largo de nuestras vidas.

Fisonomías

En este mundo donde, según nos quieren hacer creer, se enfrentan imágenes y palabras, hay que comentar siempre a pie de foto.
La imagen más poderosa es la fisonomía de la gente que se cruza (o colisiona) con nosotros, y que más tarde encontraremos repetida en otras personas, aparentemente iguales pero muy distintas.
Yo, por ejemplo, tuve una novia idéntica a Sarah Palin, esa biempensante paradigmática, destinada a hechizar a los que no piensan en absoluto…por pereza.
Mi ex, en el fondo, no era tan distinta. Ella tampoco tenía la más mínima intención de transgredir las supuestas normas; de hecho su vida es un calco de la de sus padres, y probablemente de la de sus abuelos, indiferente al torbellino de la sociedad a su alrededor.
La diferencia con esta Alaskans’ red neck ( no existe un gentilicio español para los paisanos de Maggie O’Connell) estriba en su inocuidad: María, mi ex novia, solo puede influir sobre sus hijos, pero su doble pretende hacerlo en el mundo entero, pero…¡va a ser que no!

Bichitos

Una vez trabajé a las órdenes (pelín tiranas) de una estrella de la televisión. Ahora es, mas bien, una enana blanca, pero entonces brillaba lo suficiente para deslumbrar a la audiencia que él mismo calificaba de tonta sin ningún pudor. De su seno surgieron un montón de enanas rojas, idóneas para conducir la programación, importada de allende los mares, que le convirtió en el Charlie de más de tres ángeles. Tertulianos, graciosillos, chismosos, y todo aquello susceptible de ser incrustado en las débiles entendederas de la "gente". La (i) lustre semilla del vertedero (de aquellos polvos…estos lodos) en lo que hoy se ha convertido la televisión generalista de este país. El y sus esbirros realizadores me dejaron una huella indeleble: una lesión en la mucosa gástrica, a la altura del píloro, recuerdo de una úlcera. Por eso, para mí no son más que bichos ( en la misma categoría que el Helicobacter pyloris); pero la profesión los encontrará, ya viejecitos, en alguna universidad privada, formando nuevos hombres-bacterias; o en el staff de alguna productora responsable de lo peorcito de la basurilla.
A la televisión, de todas formas, no hay quien la pare, hasta que ella solita alcance la inmovilidad aparente de la inercia (Baudrillard dixit). Esperemos que sea pronto.

En terapia

El último Martes, cinco minutos pasada la medianoche del Lunes (para ser exactos) estrenaron en TV una serie norteamericana de explícito título: En terapia. Efectivamente, cada noche vamos a poder ver a un psicoterapeuta en plena faena con sus pacientes, incluida la noche que dedica él mismo a ser psicoanalizado por un colega. Mientras veía el primer episodio se me pintó en los labios una enorme sonrisa del tipo Encantado de haberte conocido, y la auto estima se disparó inundando mi mente con una placentera sensación balsámica. La explicación era bien sencilla: Hace mucho tiempo acudí a la consulta de un psicoanalista, pidiendo ayuda para desentrañar lo que yo creía (y efectivamente, así era) una intrincada red de circunstancias que me habían conducido a un estado de angustia permanente. El primer intento fue con un sujeto de Blazer azul marino y despacho digno de cualquier bufete selecto de abogados. Era un depredador dispuesto a morder su presa a cualquier precio, pues cuando me dispuse a marcharme, tras conocer sus abusivas tarifas, me espetó que quizá tuviera tendencias suicidas (¡y una mierda!) y me arrepintiera de mi decisión. Después recalé en una estricta lacaniana argentina quien, contra todo pronóstico, consiguió retenerme durante todo un año: 52 semanas acudiendo un par de veces a contarle mis miserias a una muda. Aquella vez, el alta me la di yo mismo (ellos nunca matarían la gallina de los huevos de oro) tras crecer un peldaño, definitivo en la vida, y conseguir un satisfactorio trabajo.
Diez años más tarde regresé a la consulta de un profesional, aquejado del otro mal que suele afligir a los humanos: fui a enamorarme de quien no debía y, mi fragilidad, me dejó al borde del abismo. En esta ocasión tuve mucha suerte, porque un psicólogo conductista, tan humilde como eficaz, me marcó las sencillas pautas de vida que ya siempre me han acompañado para ser feliz. Pasó otro año hasta que recibí el alta de este honesto terapeuta (ahora me la dio él), tras otro episodio que, desgraciadamente, marca la vida de cualquiera: la muerte de mi padre.
Jamas olvidaré el cartel que colgaba en la puerta de la consulta

Fulanito de Tal

Crecimiento personal

Je suis snob

Según la Real Academia Española, la palabra esnob (del ingles snob) describe a quien imita con afectación las maneras, opiniones, etc., de aquellos a quienes considera distinguidos (Por supuesto, saber distinguir a los distinguidos, es una cuestión de instinto y educación. ¡Gracias papis!)
¡Afectación!, que no es otra cosa que falta de sencillez y naturalidad. Pues claro. Si consideras distinguido a alguien, parece legítimo que quieras imitarlo. ¡Legítimo!( que en su 2ª acepción, quiere decir cierto, genuino y verdadero en cualquier línea), no significa precisamente fácil; de modo que parece lógico que, al principio, esa imitación de quien consideras distinguido no resulte muy natural (resulte afectada). Pero con el tiempo la cosa cambia y si, desde la adolescencia, te empeñas en imitar las maneras y, sobre todo, las opiniones de quien consideras distinguido, al final puedes llegar a ser distinguido tu también…Ósea, ilustre, noble, esclarecido (según la R.A.E. otra vez).
Entonces ¿dónde está el problema?. ¿Por qué tiene la palabra esnob una connotación tan negativa?. Quizá sea por que su origen ingles ( especialmente si nos remitimos a un buen diccionario norteamericano) tiene un significado ligeramente distinto:
El Webster´s dice textualmente.- One animated by obsequious admiration for those of higuer social rank or by a desire to dissociate himself from those whom he regards as inferior.
¿Un puto social climber (trepa)?

Si utilizamos un thesauro conciso de Oxford, encontramos el nombre Snobbery (esnobismo).- snobbishness, social arrogance, pride, airs, airs and graces, condescension, haughtiness, superiority, disdain, disdenfulness, etc.¿ A fucking pijo (posh)?

Una vez más el lenguaje construye una idiosincrasia. Aquí, en el sur, el esnobismo connota la diferencia, pero no necesariamente social ,aunque, desgraciadamente y tal como están concebidos los sistemas educativos en todo el mundo acabe separando no solo a peculiares de adocenados; porque el criterio (el buen criterio) al final depende demasiado del dinero.

Adicto

Los caminos de la intuición son inescrutables, y el criterio (el buen criterio) para elegir lo que nos instruye, nos informa, nos entretiene o, simplemente, nos emociona le debe mucho a nuestro instinto. Confesaré que, hasta que no sucumbió a esa pulsión suicida que tanto temía, David Foster Wallace era para mí solo un nombre atisbado en las reseñas literarias de los suplementos especializados en la prensa. Ahora, cuando yo también he sucumbido al morbo de adentrarme en su mente, la mente de quien se entrega voluntaria y prematuramente a la muerte, doy gracias al instinto (por otra parte nada original porque, tras su desaparición, su obra se vende mucho más) que me dirigió a este hombre. Ahora sé que la adicción es tratada en sus libros como el gran símbolo del malestar de la sociedad capitalista y os aseguro que lo hace con un talento rayano en lo sublime. Solo llevo 50 páginas de su gigantesca Broma infinita, pero ya me ha dado tiempo a identificarme con el adicto (así, en abstracto), que utiliza el objeto de su adicción como el placer supremo y la penitencia simultáneamente…¿O sucesivamente?. Ahora con la felicidad de quien pudo superar sus adicciones (o, al menos, la inmensa mayoría, porque el nirvana resulta inalcanzable), he disfrutado mucho en el infierno de quien ve en la marihuana la terapia perfecta a su adicción a la hierba, o de quien bebe para olvidar la dolorosa resaca. Un infierno de papel y tinta, por supuesto, porque el otro, el de la mordaza de ansiedad que te atenaza el cráneo en aquellos momentos, es insoportable.

Libertad

Las cosas han cambiado tanto que "Libertad sin ira", aquel himno a la tolerancia reclamada por la izquierda de este país durante la transición de la dictadura a la democracia, podría convertirse ahora en la cantinela de la derecha mundial; pues es la libertad lo primero que esgrimen los que pretenden seguir esquilmando al prójimo, al planeta y, últimamente, incluso a sus colegas menos avezados. Pero, por primera vez en mi vida, albergo cierta esperanza de que puedan ser frenados. Precisamente un gobernante de la derecha (Nicolás Sarkozy) ha dicho que, junto a otros mandatarios del 1er mundo, va a intentar PROHIBIR los paraísos fiscales. ¿Lo conseguirá?.
A mí, por lo pronto, me gustaría recabar la opinión de un señor que escribía en el diario El País del Martes 14 de Octubre. El artículo, titulado "Línea de sombra", encajaría mucho mejor en un periódico conservador que en uno, llamémosle, socialdemócrata; ya que así podríamos clasificar las tribunas de los fundamentalistas/creyentes y de los agnósticos/ateos.
Si topamos con la iglesia, podemos darnos de bruces con fundamentalistas, creyentes, agnósticos y ateos, por este orden. Y si hacemos lo propio con la gran iglesia planetaria y contemporánea: el mercado y sus promesas de progreso y bienestar infinitos, tropezaremos con neocones, integrados, nihilistas y beligerantes antisistema.
Acabo con un jueguecito que llevan practicando mucho tiempo en la redacción de la revista Fotogramas. Se llama "Parecidos razonables".

Glamour

En los desquiciados 90´s, la palabreja Glamour perdió su auténtico significado (y no estoy hablando de etimología), que no es otro que Encanto, hechizo. Lo hizo en boca de los gacetilleros del couché, que confundían elegancia e influencia con dinero y poder. En el mundo de la moda, por ejemplo, aunque los propios diseñadores rindieran pleitesía al underground pop, los infaustos plumillas no aceptaron jamas que las pasarelas fueran a remolque del auténtico streetwear. Para muestra valga un botón: he aquí a Lou Reed, curiosamente en Paris ¡y en 1974!,luciendo trasparencias y cortísimo pelo decolorado. Este miembro de la Velvet Underground, aquella banda que apadrinó Andy Warhol, aquel andrógino ser que viera alguna noche Nati Abascal en la época que lampaba por hacer de…¿muda? en Bananas de Woody Allen, canta …

I'm waiting for my man Twenty-six dollars in my hand Up to Lexington, 125 Feel sick and dirty, more dead than alive I'm waiting for my man…

http://es.youtube.com/watch?v=Nv7dvcjR0eI

¡Vaya glamourazo!

Garajeros

Sé que puede parecer contradictorio, pero en mi vida se han simultaneado cosas que, en la de otros, han permanecido en compartimentos estancos. Disfrutar con el Garaje de las bandas sesenteras, y también con Garajeros: Una bitácora ya cerrada y detenida en la blogosfera, firmada por unas misteriosas iniciales, que contiene una maravillosa colección de automóviles en miniatura (esas máquinas, una vez prodigiosas que, en palabras del autor, han llegado a convertirse en la mayor y más peligrosa de las necesidades creadas). La premisa de cada fotografía es NO a la manipulación digital, y están acompañadas de la parodia de anécdotas ultrapijas, como corresponde a semejante cochera de clásicos. En U.S.A. quizá sea más fácil encontrar alguien fascinado, a la vez, por el rock y los classic cars (el ejemplo más evidente es Chaky, ósea Neil Young), pero aquí no podemos desprendernos de los prejuicios infligidos, durante años, tanto al rock como a los automóviles clásicos: el rock era underground y los coches de época unattainable

Banda Sonora (1976-1980)

Por suerte o por desgracia, una densa humareda narcótica oscurece este periodo de mi vida. ¿O lo hace brillar con extraordinario fulgor? ¿Es este el comienzo del principio de la incertidumbre, ahora tan de moda?. Digamos que "Pass the dutchie by the left hand side" (titulo del siguiente lustro) era, entonces, una máxima en mi vida. Bailaba y flipaba, o flipaba bailando; solo que prefería la elegante recreación que hizo Eumir Deodato del Zarathustra de Strauss, o algún, ahora clásico, éxito del country-rock, antes que lo que trataba de imponer (y conseguía) el mainstream hollywoodiense.
Al Cannabis satiba le sentaban bien, al principio, las armonias procedentes de Los States, hasta que un buen día, harto de escuchar AOR sin saberlo, lo reemplacé por la nueva ola británica y el rollo ...nacional…ese que, inmediatamente, pasó a ser la nueva ola madrileña (¡pero que público más tonto tengo, que no sabe que esa divina canción la escribió Marc Bolan unos añitos antes!)
Eran los tiempos en que Sheena podía ser punk y rocker a la vez; y eso era precisamente lo que me gustaba de ella…Continuara.

El Desván

¡Que subidon! …al desván repleto de trastos de mi memoria. Aun no había cumplido los 13 cuando una chica, de exótico nombre (Servanda), me regaló este single, que pasó inmediatamente a ocupar un puesto destacado entre las chuches de mi álbum. El dúo de marras fue más famoso por escribir éxitos para los Monkees que por sus propios hits, entre los que destaca este "Me pregunto que hará ella esta noche", con su punto Tijuana Brass…¡Gracias Youtube, por devolverme aquellos maravillosos años por un rato!

http://es.youtube.com/watch?v=hNugrFhuSso

El signo de los tiempos

Entre Sartre (El infierno son los otros) y San Francisco de Asís (Amad a vuestros enemigos y haced el bien a los que os odian) tiene que haber un equilibrio. Con frecuencia me asalta el miedo de que, ese principio de mi vida (compartido, seguramente, con muchos de mis contemporáneos) que puede expresarse de muchas formas: "Para querer a los demás, has de quererte tú primero", La (compasión o caridad, según versiones) bien entendida, empieza por uno mismo", "Dios dice: Cuidate que yo te cuidaré", etc; solo se aplica hasta mis confines. En otras, y pocas, palabras: soy un puto egoísta. Pero, como también le debe ocurrir a mucha gente, no encuentro el camino, o no tengo el suficiente valor para adentrarme en él. Aun sabiendo que al final puede estar agazapada la felicidad de sentirte útil sin recompensas, que suele ser lo primero que exigimos ante un esfuerzo…Y cuando digo UTIL, digo "de ayuda" para algunos seres concretos, cercanos (o menos)…un poco en plan películas del New Deal. ¿Os suena?.
Por supuesto que, al contrario de lo que ocurre en "¡Que bello es vivir!" (por ejemplo), soy consciente de la gente que cuenta conmigo, pero la desazón persiste. ¿Será que eso no es, aun, ser UTIL? ¿Será que anoche dieron en TV la película de Ray Loriga sobre Teresa de Avila?. ¿Será el signo de los tiempos, como diría Prince?

Las fuentes de la imaginación

Hasta que se promulgue la APSE (anti publicistas sin escrúpulos)*, no nos queda más remedio que aplicar la varita de Bellatrix a las desvergonzadas propuestas y desentrañar sus intenciones. O usar su muy eximia función êducâtiô, que corrige o desmiente a los truhanes.
Circula el anuncio para televisión de un automóvil, donde una voz en off le concede a una actante libertad hasta las tres (cuando la van a necesitar en el plató). La chica quiere aprovechar ese tiempo para demasiadas cosas, pero su coche se multiplica o se divide (según como se mire) y le permite hacerlo todo: Entre otras cosas machacarse un poquito en el gimnasio, ¡toda estresada ella!, para llegar a ser pronto una actante con las máximas posiciones actanciales (je,je,je).
Cuando acerco la varita a la pantalla se pone toda roja de ira y me dice, con una combinación de vergüenza propia y ajena, que quien necesita a aquella chica en ningún plató a ninguna hora. ¡Otra hortera más, disfrazada de periodista y mezclando la profesión con la murmuración, el respeto con el escarnio y el homenaje con el agravio!. Además, no hay derecho a semejante ritmo de vida; ni al de la mozuela (obsérvese el lenguaje pasado de moda del artefacto), a quien le va a dar algo, ni al de los ancianitos y enfermos, que tienen que aguantar a semejantes estúpidos/as (el cachibache da por sentado que quien tenga la posibilidad de estar en cualquier otra parte que no sea frente al televisor estará) jactándose de sí mismos.
Curiosamente, del vehículo algebraico no dice ni mú.
-¿Y si fuese actriz en lugar de actante?, le pregunto.
- Peor. Entonces jactarse de sí misma sería lo único que hiciese a ambos lados del cristal (supuse que se refería a la pantalla). ¡Que horror! : Los actantes jactándose de su capacidad de juzgar a los actores que se jactan de su capacidad de imitar a los actantes que se jactan de su capacidad de…


* Tranquila señora Mikko, esto es ficción, y si hubiera o hubiese fuentes que citar serían Vladimir Propp o Mircea Eliade.

Reciclando, que es gerundio.

Aunque por poco tiempo, los anglosajones ostentan todavía la hegemonía cultural y, considerándola garantía de civilización, no puedo dejar de culparlos cuando me veo arrastrando distintas bolsas de basura ( envases, vidrio, papel, etc.) hacia diferentes contenedores, situados a cierta distancia de casa.
Ellos nos metieron en este lío descomunal, hace 300 años, y no pensaron como deshacer el nudo cuando la madeja se hiciese demasiado enrevesada. Pero no se puede ser tan torticero, porque la culpa inmediata de mi malestar la tienen los mandatarios de mi ciudad, que prefieren gastarse mucho dinero en el "decimonoveno" teatro inútil, antes que organizar, definitivamente, el reciclaje de basuras. Recuerdo con placer el rito del reciclaje en Estocolmo: Casi cada finca urbana tiene un cuarto de basuras hermoso y claro, como para desalojar de la palabreja su connotación negativa. Recipientes para restos biológicos, papel, cartón, envases de aquí y de allá, vidrio claro, vidrio oscuro, pilas, "devices" varios ( sin tener que esperar al viernes para acudir al "punto limpio" y deshacerte de una batidora chunga)…en fin ¡que envidia!. Allí bajaba al portal con 10 bolsitas variadas, con placer (ya digo), y aquí me mosqueo cargando con dos hasta la esquina; pero es que no soporto la cutrez de nuestra infraestructura reciclera frente a los fastos y oropeles de la cultureta municipal.

Leones vegetarianos

Calificar de temporal las medidas, adoptadas por los gobiernos, para paliar los daños que la avaricia (uno de los 7 pecados capitales) ha hecho al capitalismo, es como apostar por la conversión, voluntaria, de los leones a la macrobiótica. Si experimentáramos, en un zoológico, los efectos de una dieta exclusiva de cereales y verduras sobre los grandes felinos descubriríamos que, después de un tiempo, los animales devorarían a sus cuidadores, en su afán por paladear de nuevo la carnaza a cualquier precio. Del mismo modo los tiburones de las finanzas se lanzarían, con energías renovadas, sobre los mercados hasta depredarlos otra vez.
Esa temporalidad debe ser por siempre jamas, y las medidas no deben ser tibias; ocupándonos de que se cumplan ¡nosotros!, los que no pensamos que deban pagarnos emolumentos increíbles por nuestro talento y nuestras habilidades en… la "empresa"; ya sea por que no lo tenemos o por que no nos lo inventamos. La trayectoria de estas eminencias suele ser la que va desde las 14 horas en el despacho (para hacer la pelota a sus superiores, y por que no tienen una vida más interesante en cualquier otra parte) hasta la fase "Ahora me toco las narices, porque ya tengo a un avaricioso detrás que me haga la pelota…y el trabajo sucio"; pero eso sí: mi sueldo y mis blindajes, por las nubes. Y claro, como el dinero lo compra todo, consiguen ese aura de self made man (el inglés es mucho mejor para esto. Ver entradilla siguiente) que les hace, incluso, respetuosos; cuando no hay mayor falta de respeto que un atraco a mano armada, por muy sutil y blanca que sea la cabritilla de los guantes.

A vueltas con la R.A.E.

Sacándole la lengua a la lengua, que tanto me gusta, observo la bolsa (por cierto, no biodegradable) que lleva un señor delante de mí en la cola de la estafeta. La bolsa basura (que no de basura) reza: "Actuaciones inmobiliarias"; y yo me imagino al famoso hotel de la playa del Algarrobico entregado a una frenética danza con el "Gothan" de Castilla- La Mancha, auspiciado por el Pocero, en plan Fred Astaire y Ginger Rogers. O quizá al alcalde de Madrid (disfrazado de Houdini) encerrado en una urna de cristal, atado de pies y manos, sobre los inexistentes jardines de la antigua M-30.
Con solo sustituir la b por una v, y suprimir esas "iarias", que son unas perfectas desconocidas en sociedad, tendríamos algo firme e invariable ( según el diccionario de la R.A.E.), que falta hace entre tanta incertidumbre. Algo que nos devolviera esa sensación que nos trasmitían nuestros educadores, hasta hace muy poco tiempo: El mundo es un constante hábitat donde se espera de ti una determinada conducta, a la que debes adaptarte por tu bien. Ahora la sensación que tenemos es la de un hábitat inestable donde se teme cualquier improperio por parte de nuestro prójimo (del latín proximus) : "Hombre respecto de otro, considerados bajo el aspecto de la solidaridad humana" según la R.A.E. otra vez.

Banda Sonora (1971-1975)

El adolescente que fui entonces estaba enamorado, vivía en una dictadura a punto de fallecer, y tenía alas en los pies y pájaros en la cabeza. Todo ello había de reflejarse, inevitablemente, en la banda sonora que ilustraba mi agitada vida.
Hubo un LP fetiche: "Dejâ vu" de Crosby, Still, Nash y Young; y una canción de Traffic capaz de transportarme al séptimo cielo. Descubrí a un excéntrico miope que sabía escribir baladas como nadie, y me pasaba la vida bailando al ritmo de música no escrita para las pistas.
Las estrellas eran un tema fascinante para componer y Los Rolling Stones seguían brillando. Había poetas ampurdaneses y homenajes a Dylan hechos en Extremadura…y el cine.
Un aristócrata milanés me introdujo, en éxtasis, a la música clásica; y ya nunca pude desligar Venecia del adagietto, ni la Navidad del regalo que le hizo Wagner a Cósima Von Bulow en su cumpleaños. De todas formas, el término sinfónico se limitaba aun al rock, llegando al clímax con efluvios de hachís y patchouli. En el horizonte, unos breves riff de guitarras afiladas anunciaban ya a los punkis; pero ellos pertenecen a otro lustro.

HIPPIES III

Los convencieron de su suerte al haber sobrevivido a su osadía, y de cómo la fortuna era doble; pues no solo no habían acabado en un psiquiátrico tras los Acid Test de Kesey, Owsley &Co, sino que habían sido ungidos con la sapiencia de los iniciados. Para algunos había pruebas irrefutables, como la aparición de la muerte en Altamont, invocada por el mismísimo Luzbel, encarnado en Jagger.
O la destrucción de sus ídolos bajo el funesto vudú de las amapolas.
De modo que merecían un premio, que llegó envuelto en la flamante revolución Neo-Con: "Ahora sois jóvenes profesionales urbanos, y debéis poneros a trabajar, sin complejos, para reconstruir con creces lo que habéis estado a punto de cargaros".
El adoctrinamiento fue tal que perdieron toda noción de mesura, y ahora están a punto de perder, incluso, su propio becerro de oro. Pero esta vez, a diferencia de 1929, cuando aun no habían visto la luz interior ni escuchado al hijo de la madre naturaleza, espero que sepan recuperar algo de todo aquello y utilizar la sapiencia con la que fueron ungidos.

Novísimo orden mundial

Septiembre de 2020. María Venus Bermúdez-Capitan y García de Cocalesa está varada, a la altura del nº 100 de Arturo Soria, en la enorme cola hacia la embajada de la República Popular China. Trata de conseguir una plaza en la universidad de Beijing para cursar uno de los masters en economía intervencionista.
Desde el año 2011 cuando, apenas 20 años después de haber proclamado, a bombo y platillo, un nuevo orden mundial, las autoridades financieras de occidente se vieron obligadas, esta vez a trancas y barrancas, a proclamar otro nuevo orden mundial…¡Comunista!, los masters en economía intervencionista son lo más entre el pijerio internacional.
Su amigo Fernando Alonso Lewis Hamilton Gómez de la Toca y Jiménez-Torrezno está jugando al super tetris en su Tropi Nokia de última generación.
-Tía, esto va de perlas. Deberíamos habernos ido a la universidad de La Habana, a ver si pillábamos curro en el VIT (Varadero Institute of Technology). Me molaría muchíííísimo hecer móviles como estos.
-¡Anda, anda! Con el calor que hace…¡Y tan huuuumedo!. Además Raúl Junior ha prohibido la entrada a quien tenga más de un guión en la onomástica.
-Bueno, pero tu y yo solo tenemos uno. Lo otro son artículos y preposiciones.
En realidad, Falh (Fernando Alonso Lewis Hamilton) y Venus, son dos publicistas frustrados, y hubiesen querido manipular a placer, como sus padres; pero la ley Apse (anti publicistas sin escrúpulos) de 2012 había evitado semejante escarnio.a la sociedad. No les quedaba más remedio que rentabilizar su licenciatura en económicas (hay familias que nunca escarmientan) con algún postgrado apropiado a los nuevos tiempos.
El fin de la cola llegaba a la ciudad lineal, donde grandes carteles anunciaban la SQP (Sálvese Quien Pueda) fashion week, que esa temporada se celebraba en Bollullos del Condado: lugar idóneo para integrar a las antiguas pasarelas Cibeles y Gaudi en una plaza equidistante, donde lidiar con el temido Chandalismo Ilustrado y sus, cada vez más numerosos, acólitos.

Chandalismo Ilustrado

Aquel gurú de la ciencia-ficción había pronosticado una humanidad liberada de la tiranía de la moda. La gente vestía exclusivamente con una intención práctica: protegerse del frío, del calor, de las miradas indiscretas. Había recuperado el primitivo sentido de la ropa, pero enriquecido con la experiencia de la civilización. Ya no usábamos pieles de otros animales, arrolladas de cualquier forma sobre el cuerpo, sino que disponíamos de mil materiales diferentes, que sabíamos cortar y tejer de la manera más adecuada a nuestro confort. Nada nos oprimía el vientre, ni colgaba inútilmente de nuestros cuellos. Y lo mejor de todo: nada nos distinguía de nuestros semejantes (excepto los colores, que son una legítima exteriorización del estado de ánimo), alimentando la feria de las vanidades mejor que cualquier otra manifestación de la estupidez humana.
Por mi parte sigo esperando, ilusionado, aquel pronóstico. Pero cuatro veces al año, una legión de horteras se asoma a los medios de comunicación (eufemismo de la maquinaria propagandista) para imponernos sus delirios y hacerse ricos a nuestra costa…Hasta que triunfe una de las revoluciones más necesarias y menos esperadas de la historia: El chandalismo ilustrado.

Preceptos

De los tres preceptos para sentirse realizado en la vida, solo cumplo uno y, hace tanto tiempo que, ya no me acuerdo. ¡En teoría soy un proyecto!, y para evitar el dolor de un proyecto frustrado, lo mejor es argumentar contra los preceptos del susodicho. Ahora bien, como no quisiera que se frustrasen los argumentos esgrimidos para evitar la frustración, voy a frustrar vuestra inquina respondiendo de antemano a la frustrante pregunta (¡Una aspirina, por favor!). Sí. Esto es purita envidia de quien ha realizado su vida a golpe de árboles, hijos y libros... Y ahora, vayamos por partes.
1º Plantar un árbol, ahora que nos hemos caído del guindo, no es tan importante como evitar que sigamos destruyendo los que ya existen, de modo que no debería figurar entre los preceptos estrella de la realización vital, sino entre las necesidades más acuciantes.
2º Tener un hijo se puede considerar incluso una afrenta a los problemas que afligen al mundo, porque de todos ellos, el que los resume y concentra es el siguiente: ¡Somos muchos!. Claro que algunos, entre los ricos, preferirán seguir satisfaciendo su afán de inmortalidad por la vía rápida, antes que buscar el sentido a la vida en cualquier otro lugar que no sea la paternidad. Y entre los pobres preferirán seguir pariendo, con tal de tener quien le ayude a sobrellevar la situación (las penas compartidas lo son menos).
3º Con respecto a los libros no necesito argumentar nada. Basta con visitar cualquier librería, o abrir algún blog como este (¡esa inquina!), para comprobar la cantidad de estupideces que se publican y comprender que el tercer precepto tampoco se sostiene.

James Bon Bon

Un agente secreto puede ejercer la hipocresía profesionalmente. Puede ser el mismísimo diablo, parapetado tras un patriotismo exagerado, una ideología sin fisuras o una exagerada retribución por parte de su gobierno. Este será, sin duda, seducido por su clase, su talento, su juventud, su cultura y cuantos atributos queramos añadirle. Habrá quien lo haga mejor y peor (incluso fatal) para sus jefes. ¡Hay agentes dobles!. Habrá quien traicione, quien mate, quien vilipendie…En fin. Todos, incluso los que vivimos esos mundos indirectamente, a través del cine y la literatura, sabemos lo malos que pueden ser los agentes secretos. Pero lo que no sabíamos, hasta ahora, es que si además son gays…¡apaga y vámonos!.
No tenemos más que leer en el A,B,C,D las artes y las letras a J.J. Armas Marcelo quien, con la pose del que está convencido de su superioridad, la cual incluye una distancia de los asuntos (concretamente la que le otorga la cerveza helada y las anchoas al borde de la piscina) capaz de simular hasta tolerancia, escribe sobre el regreso de los gays al servicio secreto interior británico; y lo hace como si estuviese hablando de una peligrosa secta, erradicada en el pasado, pero resurgida, ahora, para escarnio de las democracias occidentales (porque también sabemos que, mientras más comunista sea un agente secreto ¡mucho peor!).
Parece ser que el papel de los espías homosexuales, durante la guerra fría, fue nefasto para occidente y muy provechoso para el estalinismo; al menos según el libro de Stephen Koch “El fin de la inocencia, Willi Müzerberg y la seducción de los intelectuales”. ¡Habrá que leerlo! Pero, aun sin haberlo hecho, no me resulta fácil imaginar los argumentos que relacionan las preferencias sexuales con la condición maquiavélica, a menos que se refiera a una hipocresía redoblada por la necesidad de esconderse (recordemos como los heterosexuales perseguían, encarnizadamente, a los gays por aquel entonces). Como tampoco imagino los argumentos del MI5 para justificar la caída y ascendencia de los agentes secretos rosas, a no ser una evolución semejante a la acaecida en las fuerzas armadas de cualquier país civilizado, donde hasta hace muy poco tiempo era impensable la presencia de “maricas” fuera del armario.
En lo que sí estoy de acuerdo es en la ingenuidad de quien hubiese creído que los gays se hubieran marchado (voluntaria o forzosamente) de cualquier institución; así como en la de quien piense que los columnistas homófobos han desaparecido de los periódicos conservadores.

Pesimismo ecléctico

Estoy completamente de acuerdo con la señora portera de la calle Grenelle nº 7, en Paris. La gente culta actual debe ser ecléctica, ya sea por convicción o por necesidad.
Si, por ejemplo, estas en un pueblecito perdido de la costa (¡aún quedad!), y en su video club no puedes aspirar más que a La Jungla 4.0, no te prives. Después de verla me pregunto cuanto más resistirán los auténticos Bruce Willys, cuando los hackers reales desarrollen el verdadero caos total. Este aguerrido policía desafía, a los acordes de la Credence Clearwater Revival, el nihilismo de los Jedys digitales. Obsérvese como el antimilitarismo (aunque ultra violento) sesentero, tan denostado entonces por el norteamericano medio, se ha convertido en el último bastión contra las actuales amenazas que no pueden ahuyentar las armas. La peli está basada en un artículo de prensa, de título tan ambiguo como revelador: Farewell to Arms.
Después de ver la impotencia del F.B.I. ante sus propios demonios sueltos en el ciberespacio, me fui a Paris, a la Belle Epoque; concretamente al salón de la señora de Villeparisis, a contemplar como burgueses, aristócratas e intelectuales disfrutaban, impasibles, del principio del fin de su mundo (el que sucumbió en 1914); de la misma forma en que lo hacen las élites actuales desde hace casi una década.

Banda Sonora (1966-1970)

Las dos primeras entradas de esta sección fueron fáciles. Basándome en la fragilidad de la memoria conseguí la síntesis. Pero las cosas se complican en esta etapa: después de todo aquí florece mi vida (y las Rosas en el mar pueden ser una buena metáfora).
Una cosa es que me hubiesen amputado la sensibilidad latina y otra, muy distinta, que no pudiera disfrutar con mi lengua materna sobre las fresquitas melodías pop. Hasta la primavera de 1969, en mi albun de singles convivían, sin complejos, el ingles y el español (ante la retirada impasible de los/las ye-yes italianos y franceses): Los Brincos, Los Rolling Stones, Los Bravos, Procol Harun, Los Angeles, Tomy James & The Shondells, Los Mitos, Bar-Kays, Los Iberos; una pizquita de Soul y un trocito de chicle (el amigo Peterpsych tiene una entrada estupenda al respecto).
Pero entonces llenaron mi cabeza de rock, con aquel albun seminal que expandió mi universo sonoro y encogió mi bolsillo de adolescente: Cada album de Led Zeppelin, Janis Joplin, Santana, Chicago, C,S,N, La CCR, Sly&The Family Stone…costaba más de trescientas pesetas de la época. Recuerdo que mi primer disco de larga duración fue Abbey Road de Los Beatles, con aquella sensación de "despertar" que transmitía su primer corte de la cara B. El mundo entero estaba a nuestros pies y así lo insinuaba Iñigo, aquella tarde de verano, sugiriendo a los padres no quedarse frente a la tele durante aquellos inusitados 20 minutos de rock que venían a continuación.

U.t.c.s.

La gran paradoja del lenguaje político, pervertido, es la que convierte a los conservadores en los paladines del progreso, y a los progresistas en adalides de la conservación. En medio los liberales, sin mojarse, tratan de conservar el progreso.
Claro que todos nos aferramos al diccionario como a un clavo ardiendo, y así ¿evitamos quemarnos?.
Si el adjetivo conservador U.t.c.s. (Usado también como sustantivo) se dice de un partido, o gobierno, especialmente favorable a la continuidad en las formas de vida colectiva, y adverso a los cambios bruscos o radicales; lo primero que habría que aclarar es cuando se considera un cambio brusco: ¿Una década?, ¿Un año?, ¿Una generación?, ¿Una legislatura?…Porque la sociedad, últimamente, parece una veleta en el ojo de un ciclón. Y tambíen si esa aversión a los cambios excluye los tecnológicos y ¿financieros?, como parece evidente.
Si el adjetivo progresista U.t.c.s. se dice de una persona, comunidad, etc. (¿Partido? o ¿solo podemos referirnos a un partido en la segunda acepción?, concretamente aquel ¿liberal? de España que tenía por mira principal el más rápido desenvolvimiento de las libertades públicas.) con ideas avanzadas y con la actitud que esto entraña; la pregunta aquí es: ¿A que actitud nos referimos?: ¿A la conservación de derechos adquiridos o a la destrucción de derechos adquiridos?. ¿Hacia donde avanzan las ideas?
Si el adjetivo liberal U.t.c.s., usado en su sexta acepción, define a un partidario de la libertad individual y social en lo político y de la iniciativa privada en lo económico; la pregunta es: ¿No esta ya suficientemente claro?. Esto es como quitar las barreras a la jaula de los leones en el Zoo. Son libres y toman la iniciativa del rey de la selva.
¡Me encanta el diccionario!

ARTE

La protagonista de La elegancia del erizo de Muriel Barbery (Seix Barral) dice, estremecida ante la belleza de una naturaleza muerta que le encanta, "Es muy bonito"; aun consciente de la futilidad de la expresión (lo hace para disimular su magníficamente amueblada cabeza). Esto debe aplicarse a toda obra de arte (literatura, cine, música…), de cuya naturaleza es de lo que trata este libro.
Comprendo mucho mejor qué es el arte después de haberlo leído, aunque siga sin poder expresarlo (al menos no tan bien como la autora: "El arte es la vida, pero con otro ritmo"). Este magnífico tratado de estética es un libro de texto de la vida en general (como toda gran novela) y, además, un prodigio de sutileza…"Quizá vivir sea esto: perseguir instantes que mueren", o un soberbio homenaje a Proust: después de todo, un narrador nos enseña los vericuetos de un inmueble burgués en París. Eso sí, con la décima parte de páginas y la evidente traducción contemporánea, pero con la misma capacidad de hurgar en el lugar exacto donde se unen sarcasmo y compasión.

Los 80´S

No me puedo creer que La Thatcher vaya a acabar igual que Reagan: Dementes…¡seniles!, porque locos y faltos de juicio estuvieron siempre.
Estos dos personajes encarnan, perfectamente, la década de los 80; y yo me pregunto sino les habrá pasado factura el dios Cronos por la cruzada tan brutal que emprendieron contra las décadas precedentes: La prodigiosa (60´s) y la resacosa (70´s). O quizá Cronos es, definitivamente, una divinidad del Tártaro y, en lugar de una factura, es un emolumento lo que les da por los servicios prestados; porque que mejor final para "la dama de hierro" que aquel que la priva de memoria y le evita remordimientos…¿Mala conciencia ella?, ni loca (demente).
Ronald Reagan, el microondas, calentó la guerra fría para servirla en su punto al Medio Oriente. Margaret Thatcher, la privatizadora, repartió entre sus favoritos el patrimonio público de los británicos. Ambos pusieron como excusa los excesos de los punkis, y su receta principal era tres tazas de ese mismo caldo que la sociedad rechazaba; eso sí, aderezado con el mismo desenfreno de las calles, pero en lugares privados, protegidos por guardaespaldas, y el sello de legalidad que proporciona el dinero. Poco importaba que este fuese cada vez más turbio y más falso (la famosa ingeniería financiera que acaba de estallarnos en los morros).
Los estadistas de los 80´s afectados de demencia senil es el paradigma de la indefensión de la gente ante la tan cacareada crisis. ¿A quien vamos a pedir responsabilidades? ¿A una "ancianita" con la mirada perdida, privada de sus recuerdos?

Ciclotimia

Vaya por delante que lo que voy a contaros a continuación tiene muy poca base académica; es más bien fruto de mi cultureta, y de mi afán por algo que necesitaba desesperadamente: el autoconocimiento.
La ciclotimia es a la bipolaridad (esa enfermedad mental que sume a la gente en la más profunda depresión o la sube a lo más alto de la euforia) como un fuerte constipado a una neumonía: no es grave pero sí es muy molesto. Yo nunca tuve, afortunadamente, un diagnóstico de bipolaridad; pero me autodiagnostique ciclotimia hace mucho tiempo, porque los bruscos cambios en mi estado de ánimo casi nunca tenían una causa lógica.
La he considerado siempre como el principal síntoma de la neurosis. Mi padre me dijo, siendo todavía un niño, que era un perfecto distónico neuro vegetativo (elegante eufemismo de neurótico perdido), así es que, tanto si lo dijo para insultarme como si trataba de poner la primera piedra de una personalidad sólida, el resultado fue lo segundo. No me mal interpretéis: no quiero decir con eso que sea estupendo, sino que sé quien soy y eso, creédme, es más de lo que mucha gente puede decir.
Asumir lo que te ocurre es, por lo tanto, el primer paso para solucionarlo. Al principio piensas que eres así y no hay nada que hacer, y te consuelas pensando que las fases de euforia compensan a las fases de depresión. No quieres renunciar a esos periodos en los que tu cerebro se inunda del neurotrasmisor que fuese, y que no tiene nada que envidiar al más exquisito éxtasis que hayas probado nunca. Pero un día descubres el valor del equilibrio y, aunque tu vida se agrisalla un poquito (seamos sinceros), también dejas de sufrir y te sientes ¡curado!. Es como quien deja de beber porque no soporta las resacas: al final te aburres en las fiestas del sábado noche, pero disfrutas las mañanas de los domingos.

Secciones

Saco la varita de Bellatrix Lestrange (ver VÊRITÂS) de la guantera, apunto hacia la página 11 de la revista de verano del PAIS, con fecha 23 de Agosto de 2008, e inmediatamente, el texto se modifica: "Doña Leticia se somete a una operación de (cirugía estética) nariz. La princesa sufría, según la casa del rey, (problemas de autoestima con su nariz aguileña) problemas respiratorios ocasionales". Cuando quiero repetir la operación con el ejemplar de ayer; esta vez con un artículo sobre un hermano paupérrimo del candidato demócrata a la presidencia de U.S.A., la varita se antropoformiza y me dice, muy seria, que no puede hacer nada con el texto: "No hay ninguna falsedad, solo infamia" me espeta.
Yo pienso que la 2ª acepción de la palabra infamia, según el diccionario de la Real Academia, la tengo clarísima en ese contexto; pero la primera me confunde: ¿Descrédito, para quien? ¿Para el partido demócrata, para el propio Obama, para todos los norteamericanos?
¿En que sección de este blog encaja mejor esta entrada? ¿En Vêritâs o en hipocresía?